Я слишком из твоего детства.
Ты говоришь, что боишься меня.
Тебе слишком хорошо со мной.
И ты даже рассказал мне много чего.
И я тебя знаю – и тоже боюсь.
Потому что ты – ты из моего детства.
Голодного и холодного.
Нищенского детства полного страха и неопределенности и горьких слез. И все же там было лучше.
Там были мечты детства и вера в эти мечты.
Сейчас мы выросли и всё то стало таким далеким. И реальность давно осветило все то, что было темным и непонятным. И пятна стали видны. Пятна пороков и грехов.
А тогда мы с легкостью бросались спасать первую майскую муху, бабочку-капустницу и маму – жену алкоголика да брата или младшую сестру. И верили в свою огромную силу и возможность перевернуть весь мир, если сильно-сильно захотеть.
У тебя тоже гром гремел и падал снег когда ты сильно-сильно хотел этого?
Как же ты мне дорог, хотя я знаю тебя лишь сутки. Как ты мне дорог. Ты – кусок моего детства и меня. И той булки в столовой, съеденной украдкой и со стыдом. И первомайский ветер и наша готовность идти с флагами и радоваться и быть! И остро-колкое понимание что плохо, а что хорошо.