Печаль ни о чём

Важно только одно – Любит ли он меня? Если Любит, если я его Люблю – то какие стены могут нас разделить? Вот всё остальное словно из иного мира проблемы. Легко решаемые. Если Любит – всё остальное так легко и воздушно… Слёзы льются от счастья… Печаль светлая… Вместо тёмного рассвета – свет в душе. Любит или нет? Да. И ты сразу просыпаешься из темноты. Он дотрагивается до моей руки… Пальцы дрожат… Мои или его? Он смотрит в мои глаза… Я вижу в его глазах печаль и муку. Он, глупый, думает, что никак не может сделать меня ещё более счастливой. Он обнимает меня, гладит волосы… Губы шевелятся… Что-то «говорит»… Так неслышно, что я могу навыдумывать всё, что угодно. Постоянное ненавязчивое «Люблю». И когда его нет рядом, этот шёпот грохочет в моих ушах. Непреодолимо улыбаюсь, слезинка… Губками чуть надутыми: «Любит он»... Он почти ничего не делает такого, что делают другие. Он делает очень многое того, что не делает никто. Как это у него получается? Что я сделала такого, что он полюбил меня? Говорит – «Душа». Что это? Лукавит… Что ж такого есть во мне? Почему люди влюбляются? Химическая отрава? Почему у него так постоянна? Так нежна? Так болезненна? Говорит – «Моя Любовь к тебе постоянная насладительная боль». Боль? Как можно так думать обо мне? «Ты постоянно отказываешь мне, Тань». Что за бред? Любит или нет? Надо встречать его с плакатом. «Да!» Надо ему на одной из линз очков выгравировать «Да». А вдруг увидит наоборот? Гм… Счастье, счастье… Какая мука постоянно думать о ком-то, кто тебя не Любит. Какая насладительная мука думать постоянно о ком-то, кто тебя Любит. Жарко, жарко… Жарко! Люблю… Любит… Люблю… Любит… Ничего иного. Люблю… Любит… Люблю… Любит… Хохочу, вскакиваю, кружусь по комнате в восторге… Какая она, комнатка, у нас милая и уютная… Картинки понавешал… Вот та, говорит, очень на тебя похожа. Но ты красивей. Ваза… Сегодня опять розу менять? Или гвоздичку уже ткнул в дверь? Как когда-то, в далёком-далёком прошлом… На праздники… Открою дверь – гвоздичка с ручки падает на пол. Никогда не успевала подхватить. Слезинка… Люблю… Любит… Люблю… Любит… Любит!!! Чем отличается Любовь в одно мгновение от Любви в другое? В разные дни? Почему и в поганом настроении – как сам его называет – он продолжает Любить? Только бежит меня… Чтоб не порезать меня… Зачем… Обниму… Прижмусь… Заплачу… Сниму муку… Вчера вместе читали Достоевского. Муки Версиловские. Как соединить в себе всё, во что возможно влюбиться? Как соединить в себе всё, что можно Любить? Что такое Любовь? Да как же можно без неё… Непреодолимо улыбаюсь, улыбаюсь, улыбаюсь… Любит… Люблю… Любит… Люблю… Русская рулетка. Как доказать ему, что думаю постоянно о нём? Это когда он думает о своей противной физике. Где была я тогда? Где для него была я? Ревную, ревную… Ревную! Невыносимая мука постоянно о ком-то думать. Даже Любя. Именно Любя. Но если тебя Любят… Хохочу… Пойти, что-нибудь приготовить? Оросив слезами одиночества. Улыбаюсь. Предательство или нет думать о чём-то другом? О ком-то другом? Даже о себе? Разве когда думаю, что я его Люблю. Но что иное я могу думать о нём, кроме его Любви ко мне? Не о его же гадкой физике! Диккенс, Вальтер Скотт, даже Локк ещё куда ни шло. Но физика! Ах… Эх… Хоть Джейн Остин тоже любит. И то хорошо. Господи, да зачем мне этот Локк? С его разумом. Чувства… Любовь… Любит? Люблю? Как мучительно думать, спрашивать – думает ли сейчас обо мне? И если нет – то Любит или нет? Как мучительно насладительна Любовь…