Опять в Калуге моросят дожди.
Холодный ветер улицы метёт
и зло смеётся: Ты его не жди,
он не придёт к тебе, он не придёт.
- Да ради Бога, вот ещё печаль...
Я тереблю в руках кленовый лист.
- Мне жаль тебя, мне жаль тебя, мне жаль,-
звучит в ушах тоскливый ветра свист.
А мне не жаль. И всё во мне одно
желанье странной мыслью обольщаться,
что и тебе пока не суждено
со мной легко и просто попрощаться.