Маша!
Маша ты моя, Маша...
Раз ты держишь в руках эту книгу, значит, моя девочка стала уже совсем взрослой, и пришла твоя пора решать, как жить дальше.
Ну что же... Читай. Не спеши.
И думай. Много думай.
Ты уже знаешь, как это: слышать свое сердце? Послушай его! Оно не обманет.
Эту книгу для тебя придумал твой папа.
Как?
— Скажи! Скажи: что мне делать со всем этим? Я не хочу больше помнить все, что случилось с нами... Но я... Я не могу позволить себе забыть! Вырастет Маша, придет ко мне за советом... Спросит: «Мама! А что бы делала ты на моем месте? Я люблю его, он меня. Но еще мой мужчина любит своего ребенка, которого ему родила другая женщина…»
Я сидела за столом на кухне в нашем Доме, размазывала слезы по щекам, теребила в руках мокрый насквозь носовой платок и уже почти кричала на твоего отца. Мне так хотелось, чтобы он придумал хоть что-то, что спасет меня от тупой боли, которая сковывала все мои внутренности. Я даже была согласна на то, чтобы у меня вообще ничего не болело... Ни-че-го... Не болело и не чувствовало...
Твой папа не волшебник. Он самый обычный сильный мужчина, переживший и преодолевший многое. Но то, что тогда случилось с нашей семьей, почти сломало его. Этого не видели чужие. И даже свои не все замечали. Но я-то, я-то каждый день смотрела в глубину его глаз и чувствовала, каким холодным и черным становилось то, что есть внутри каждого сильного человека. Увы... Я никак не могла согреть его. Не могла помочь. Впервые в нашей общей жизни мы упали вдвоем.
— А ты напиши... — задумчиво ответил мне твой отец.
— Что?!
— Напиши... Книгу... Обо всем, что случилось... Напиши и забудь. А когда Маша спросит у тебя совета, ты просто отдашь ей книгу. Она прочтет и примет свое решение.
— Но я никогда ничего не писала... А уж книги тем более.
— А ты попробуй, Катюш! Я же не предлагаю тебе писать роман. Просто расскажи Маше все, как было на самом деле, так, как рассказывала бы ей, сидя на нашей кухне... Вот здесь, в Доме...
И я начала наш с тобой разговор. Я говорила, говорила и сама поражалась, насколько точно я помню малейшие детали той нашей жизни. Из мелочей складывается целое. И поэтому я рассказывала тебе все: от самого начала до самого конца. И без утайки. Это важно. Ведь спустя много лет я могу не вспомнить. Просто не захотеть вспоминать... Все, о чем я рассказала здесь, — правда. Моя правда. Поэтому — Исповедь. В буквальном смысле этого слова.
Читай. Не спеши. И думай. Жизнь длинная... Но, Боже мой, как она коротка!..
Мама.
*Отрывок из романа "Исповедь мачехи"