Порою с тихим ветром незаметным, приходят бури красок, море цвета,
Через влияние ярчайших наслаждений, лишая разума который еле тлеет,
Или те краски были так ярки что потемнели, картина облупившись стала тщетна ,
Когда творение сказалось наваждением, становятся видны оттенки цвета,
Летнею птицей устремившись но на взлет или падение, почувствовав однажды сей полет,
Становятся неважны ни тревоги, ни сомнения, полет все длится и стремление растет,
Краеугольной стороной сего искусства являлась та непредсказуемость его,
Ведь попытавшись заключить ту птицу в клетке-рискуешь в своей жажде утонуть,
Поймаешь и утопнешь, за собой потянешь, и птицу, и картину, все сотрешь,
А что в остатке? Ожидания, наблюдение. Теперь это падение, не полёт.
Гнетет потеря но я не имел, чтобы терять, скорее больно упускать возможность,
Смотреть на чудо, на мечту или на клад- и не иметь возможности потрогать.