Представьте себе, что вы сидите в
камере. И вы приговорены к
смерти. Вы не знаете, когда
приговор приведут в действие.
Палач, как самая позорная сука в
этом мире, приходит к вам каждый
день. В колпаке, в кожаном
фартуке, в высоких сапогах, с
огромным топором. Как в старых
добрых сказках. Он стоит у ваших
запертых дверей столько, сколько
ему взбредет в голову. Он может
припугнуть вас, просунув лезвие
топора сквозь решетку, крикнув
что-нибудь в стиле «я твоя
смерть!!!». Он даже может открыть
дверь и войти в вашу камеру,
спровоцировав у вас инсульт,
инфаркт, преждевременное
старение и даже непроизвольное
мочеиспускание. Он может
попытаться вывести вас в темный
мрачный, пропитанный отчаянием
коридор. Он может привести вас на
плаху, предварительно протащив
через толпу беснующихся
фанатиков, которые жаждут
именно вашей крови. Он может
положить вашу голову на еще
влажный от предыдущей жертвы
помост, не дав вам даже прочесть
последнюю речь или молитву (все
зависит от ваших предпочтений). И
вот, когда топор занесен, в толпе
мелькает старушка в черном саване
и косой на плечах, окружающие
скандируют «руби, руби, руби!»,
как заправские болельщики
дровосеков, палач останавливает
казнь. Поднимает вас на ноги,
сдувает с вас пылинки и
отправляет обратно в камеру, не
извинившись за причиненный
вред. А на следующий день или
через пару часов, или через
несколько минут, если вы не
отъявленный любимец судьбы, все
повторяется снова. Но иногда
Фортуна все же отворачивается от
вас. И топор опускается с диким
свистом.
Представили? Тогда, добро пожаловать в Донецк!