… левобережье, вроде и не далеко но и до центра если через мост то минут двадцать. Я ежесубботне, прохожу по камням питерского моста, чтоб побродить по книжным развалам и поковыряться глазами в довоенных журналах , открытках и книгах. Блошиный рынок, все и вся сущность областных центров в России.
За лотками развеселый люд, приходящий только ради общения и азарта бухнуть по маленькой в компании таких же выбросов государственной машины с мизерными замусоленными пенсиями и неприличными как первый секс дотациями.
Непонятные, странные, старые и юные, собранные со всей страны, объединенные неизвестно чем, какой-то метиной, зарубкой, поставленной при рождении.
Призраки моей родины, хожу меж них, касаясь шершавой поверхности их душ и нравов. Для вида перебираю барахло и слушаю разговоры. Летом разморенные, зимой замороженные, невежество и редкостная философия пересыпанная матом как жирком в любительской колбасе. Набоков, Газданов, Лимонов, Достоевский, Платонов…..сплошные классики. Цитаты и искажения в словах. Ритмика русского человека. Модернисты? Да что вы говорите, да вот Катаев, ах вы и не читали?
Бондарев, Афанасьев, и чего только нет, но все родное и и до сосания под ложечкой хочется нахлебаться этим букинизмом. Дедуля тычет обветшалым и выцветшим как его глаза томиком Лермонтова, вцепиться и не задумываясь проглотить.
Россия матушка как ты мне дорога, все мое, и не приторно это и не показушно, не продать не разменять, всюду пахнет деревней и вечным покоем.
Вся Россия – деревня, и чуть-чуть рассыпано провинциальных городов, и одинокий Санкт-Петербург. И заселенная нерусскими Москва. И опять – деревни. Как тут не стать деревенщиком, если в избах над вечным покоем в России живет больше людей, чем в трех европейских странах.