Картинка : Работа художницы Марии Зельдис
Цикл: Ночью напишу письмо к …
Письмо 4
Я не верю в любовь
Ночь…
Я опять одна, снова ручка и бумага, терпкий вкус кофе по горлу.
Встаю, иду к окну.
Сажусь на подоконник, ноги подгибаю. И смотрю, непонятно, что ищу. А за окном дома, шум машин, далекая луна и через стекло на меня падает золотой свет фонаря.
Стынет лед на губах,
Смотрит сквозь меня Судьба,
И вперед дороги нет,
Нет назад пути.
Стал чужим белый свет,
И в ночи спасенья нет,
Жизнь забыла, смерть не жди
У своей черты. … (В.Кипелов «ПророК»)
Играет музыка. Я закрываю глаза и мелодия уносит меня в глубины себя, там в забытых, пылью покрытых, почти стертых картинках я нахожу тебя. А аккорды поют, а слова говорят, о том что даже автор предположить не мог. Они о нас говорят, они тебя обо мне молят, и я знаю тебя, они воскресят, для меня.
Открываю глаза. Вижу точеный силуэт напротив меня. Чуть злые желтые глаза, высокомерная улыбка, она только для меня. Сложный орнамент на плече и привычная сигарета в руке.
Та же кухня, то же окно, все как всегда, только теперь здесь ты и мы поговорить вольны. Призраки воспоминаний сладких мы с тобой оставим на потом, а сейчас нам нужно поговорить о многом.
Я тихо радуюсь и молча смотрю, как ты привыкаешь к миру. Новому для тебя, прости, давно забытому. Мы встречались с тобой в иллюзорном мире прошедшей мечты, а сейчас терпеть реальности груз вынужден ты.
Ты смотришь на меня, высокомерно молчишь, а потом и кофе просишь. Я встаю, наливаю и возвращаюсь к окну.
Ты делаешь глоток, не открывая звериных глаз от меня. Ты смотришь так, что хочется, невольно, забыть про все, только как объяснить. Как сказать, что невыносимо больно?
- Я так понимаю, что ты хочешь меня о чем-то спросить?
- Да, хочу. Хочу узнать…
- О чем? Что может призрак знать?
- Мне сложно, вот так просто взять и объяснить. Потому наверно я просто скажу, что не могу тебя забыть!
- Это я понял. Как не понять. Если меня здесь нет, а я все равно есть.
- Мне нужен твой совет, так сказать, по старой дружбе, по выслуге лет.
Ты, конечно, смеешься в ответ. Берешь в руку чашку и ногу подогнув, вопроса ждешь, царственно кивнув.
- Я понимаю, что ни черта не понимаю. Я знаю, что совершенно ничего не знаю. Я запуталась совсем. А поговорить, собственно не с кем. Вот поэтому ты здесь. И убери с лица всю эту спесь.
- Я так понимаю, время тебя не сильно поменяло, ты горда, даже спустя долгие года. Ну, прости, если задел тебя, такой уж я. Ты меня, между прочим, такого выбрала, а если честно говорить, то ты меня и сделала.
- Ну конечно, как всегда, во всем только женщина виновна!
- Ты сама, так говорила, еще меня учила.
- Да, помню я.
- Так что тебя тревожит?
- Меня тревожит, то чем я стала. Во что превратилась, знаешь, как будто инеем покрылась. Ни во что не верю, ни кому не доверяю, а главное в любовь не верю! Нет ее, но как-то больно. Больно, признавать, что любви нет, вот потому и хочу узнать твой ответ. Так есть любовь или нет?
Я беру сигарету. А глаза щиплет слеза. Щелк зажигалки и слушаю музыку, протяжную ноту.
Ты на минуту, отводишь взгляд, а в тишине, как-то особенно ярко, тяжелого рока раскат. Ты молчишь, словно бы каждое слово оцениваешь, что хочешь сказать и как все это должно звучать, а потом тихо начинаешь:
- Знаешь, интересный вопрос: А есть ли любовь или нет? Тебе самой не кажется, что спрашивать это у меня полнейший бред? Ну да ладно, будем плясать от того, что есть. Так любви все-таки нет или есть. Хм… честно говоря, могу точно сказать, что ты права. Нет ее. Причем не только для тебя, ее ни для кого и никогда не было.
- Вот так?
- Да, а что еще усложнять? Зачем разводить сантиментов муар. Когда все просто. Любовь – это PR. О ней много говорят, но она что-то вроде далекой мечты, что-то вроде луны, а может звезды. До нее только руки протяни, но нереально это все. До нее не достать, как не прыгать и не звать. Она бывает промелькнет, в войне с судьбой, разок. И пропадает во мраке лет, Она рисунок, она как морок, она обман, красивая сказка и как ее не рисуй конец один – встретил, полюбил и забыл.
- Значит, я понимаю верно? Все в нашей жизни бренно. Глупо было верить в любовь и думать, что любила.
- Нет, дурашка. Ты просто забыла. Забыла кое-что, мелочь сущая, но важная.
- Так, так. И что я упустила?
- Люди в своем большинстве, погрязли в невежестве. Их не волнует мир вокруг. Не волнует жизнь, как она есть. Заботит разве что собственный плуг, который они на себе прут. Волнует только собственных мыслей туман и фантазий иллюзион. Они создает целые миры у себя в головах, а потом думают, что их миры единственны. Не трудно понять, что станет со светом любви, когда столкнутся чуждые миры! Ведь каждый живет со своими фантомами. Каждый верит в свои идеалы. У каждого свои морали и принципы. Ты проходила историю, так что бывает когда воюют цивилизации? Когда находят друг на друга интересы? Я отвечу: гибнут целые нации! С любовью та же катавасия. Та любовь, о которой ты говоришь, и не любовь. Позволь спросить, что есть любовь?
- Это когда душа ликует и поет, когда все мысли только о нем. Когда тебе хорошо насколько, что крылья за спиной, а твой партнер приносит в дар себя, а ты растворяешься в нем.…
- Я не о том… Ты разводишь сложный поэтический узор, а прости это все сор. Шелуха, которая только говорит, что в голове у тебя чепуха. Так я еще раз спрошу, что есть любовь?
- Наверно, то что горячит кровь… - задумываюсь я.
- Уже ближе к сути подошла, любимая!
- Что ты пытаешься сказать?
Ты внимательно смотришь в глаза.
- Любовь – волна гормонального экстаза!
- И все?
- А что еще? Та любовь, о которой ты говоришь, это всего лишь тела позыв. Не больше и не меньше. Это память. Это зов. К продолжению рода призыв. Далеких предков отклик, если хочешь. Он приходит, он бунтует и проходит. А люди на столько на себе зациклены, что даже снимают с себя путы ответственности, за эти приливы. Они винят друг друга, время, пола и как не смешно, но даже Бога. Все вокруг виноваты, что пелена любви вдруг отпала, ни с того, ни с сего, а ты остался у пепла. Некогда ярких эмоций и надежд.
- И что, все вот так банально?
- Да! Как не печально. Только, родная, это отнюдь не все. Просто так живет большинство.
- А что есть, что-то еще?- с надеждой спрашиваю я, прикуривая.
Ты еле заметно улыбаешься мне. Тебе явно нравиться наша игра.
- Вот эта любовь, которую тело создает, она легко приходит. Ярко, броско и умирает так же резко. Она походит на спички горенье. Секунда, еще одна и вот она другая или вообще нет ее, как не бывало и остаются жалки остатки: слезы и крики. Так живут миллионы миров в головах и каждый верит, что хоть раз любил, просто не берег и не ценил. А на деле, если капнуть, так никто и не любил никого.
- Почему?
-А потому что настоящая любовь это не дар и не случайность. Это потребность. Это искусство, и не всем дано, оно должно быть взращено, воспитано, если хочешь выстрадано. Человек должен уметь просто смотреть на другого. А я тебе скажу, это дорого. Мы не умеем просто видеть другого. Мы либо видим в нем иного, либо не видим никого. Вот так все просто и легко. Мы рисуем у себя в голове чужой портрет, у которого с реальностью ничего общего нет. А потом поражается: с чего реальность с нашим идеалом не спивается в дуэт?! А все потому что никто не желает играть в такой пируэт.
Каждый хочет, желает чтобы любили именно его, а не кого-то еще.
Каждый хочет, чтобы в нем разглядели Бога, увидели Сущего след. А на деле получает обман, слезы, боль и только вред.
Любого из нас сжигает пожар, прошлых обит и кровоточащих, сердечных ран. Мы верим всей душой, что вот с той, одной, могло все сложиться, могло получиться. Но не вышло. А виновна в том, конечно она, ее друзья, и Богов воля, виновна судьба, виновны враги, только не ты.
Я округляю глаза:
- И что делать, тогда? Как надо любить?
- В первую очередь надо понять, что в любви всегда виновата в первую очередь ты. Не вини другого в своей ненависти! Ненавидеть ты начала, потому что решила, что роль судьи тебе позволительна. Ты судишь слова, поступки, жесты. Ты всему выносишь вердикт и вот, спустя пару лет, от пылкой любви, остается пшик и тлен.
- А как же нужно любить? – спрашиваю я.
- Безоглядно, родная, безоглядно! Надо суметь понять, осознать, что другой не ты, не твой идеал, не твои мечты. Он такой же человек он имеет право на ошибки, на поступки и не всегда все они хороши.
Нужно у себя в мозгу уложить простую истину – настоящая любовь, любит без условий, планов, ожиданий. Она понимает, прощает, она знает без слов, что другой ничего не должен за твою любовь. Он не должен платить собой, своей судьбой. Он может принять любовь или нет. Но и от этого сама любовь, прости, не зависит. Она просто есть.
И еще я скажу тебе одно. Запомни раз и навсегда настоящая любовь не умирает никогда! Если ты научился любить хотя бы раз по-настоящему, не ожидая от этого прекрас, которых с удовольствием рисует услужливый мозг, тебе в подарок, целый воз, то будешь любить всегда, снова и снова. И раз за разом в этой любви будешь находить новые краски. Тебе никто не сможет сделать больно. Почему? Ах, родная, единственный в этом мире человек, способный навести по настоящему серьезный вред – это ты сама. Мы сами разрушаем себя. Будь честна с собой, и не вини в своей боли иных, других. Ты думаешь, что нет любви, потому что на нее не ответили, как того желала ты, не дали чего-то, может ласки, может нежности. Но проблема только в том, что ты с чего-то решила, что если ты полюбила, то и тебя полюбить сразу должны. Интересно кто запустили тебе в голову такие прожекты? Другой ничем тебе не должен платить, за то что ты смогла в нем Бога узрить. Я еще раз повторю: Любить или нет, есть только один ответ, и он зависит от тебя. Ты решаешь способна ль ты на сие усилие. И главное еще раз: Любовь не может умереть, пройти истлеть. А если может, так это не любовь, и такой ты сделала ее!
Ты встаешь, подходишь, прикасаясь к лицу, в губы целуешь и исчезаешь! А я понимаю, что в жизни призраком зыбким, один раз уже проходила.
Кофе остыло и твое, и мое. Сигарета истлела. И только лепестков дыханье, на губах оставило воспоминанье. Сигарета истлела и как бы во сне я дописала, еще письмо для тебя.