Я любила тебя.
Сначала робко, как цветок на рассвете, раскрывалась навстречу, не веря в то, что такая странная по своей силе любовь к абсолютно незнакомому человеку может случиться со мной.
Каждую минуту я думала о тебе, поддерживала во всех добрых начинаниях, утешала, целовала, дарила внимание и заботу, не зная даже толком, что ты за человек.
Не переставала любить даже тогда, когда на твоем пути вдруг, как чертик из табакерки, появилась более молодая, зато самоуверенная и цепкая. Было сразу видно, что в этой схватке я проиграю, ведь она жила с тобой в одном городе, а я нет.
Интуиция подсказывала, что она не может дать тебе то, что даю я, но она же злыми бессонными ночами шептала, что ее свежесть и молодость сильнее моей зрелости.
Знала, что ты в ее объятиях – но продолжала любить.
За что я так тебя любила, может быть, ты скажешь? Ведь ты не дал мне почти ничего, кроме возможности любить тебя.
По прошествии лет я поняла, что важнее в жизни любить самому, чем быть любимым. А неотвеченная, неутоленная любовь очищает, пусть и приносит страдания и печаль.