Помнится... Было мне 15 лет, уж больно писаны стихи мои о смерти.
Тогда я хотела просто умереть. Ни жить, ни видеть, ни дышать, ни слышать, ни знать, ни ДУМАТЬ.. Просто молчать закрытыми глазами, засыпая в тепленьком гробу бордового цвета!
Нет, что со мной? Опять меня забавляет описание смерти. Ну нет. Жизнь только началась.
Я прекрасно знаю, что прожигаю молодость. Ничего полезного не совершаю: лень, сон, книги, прогулы пар. Ну совсем ничего. Однако же, я забываю о смерти. Я влюбляюсь в жизнь, какова она есть.
Да, я живу в отсутствии нормального окружения. Я - одна. Вне стада. Не смотря на это, живём.
Одно дело писать о смерти, другое - читать. Совсем не одно и тоже. Читая, ты не боишься уже умереть, не боишься думать об этом. Ну умер, ну гильотина порубила тебя, и ничего. Живёт остальной мир дальше...
Я к тому, дорогие читатели, что на одних романах о любви и благосостоянии вы не построите полную картину естественной жизни и огромного мира.