Есть у ночной, бессонной птицы
особый миг, -
ей открываются страницы
забытых книг.
Там смысл посланий в лаконичный
сплетён узор,
и вдаль от мелочи привычной
направлен взор.
Сквозь бред условностей и стрАны,
огонь и лёд.
Всё то, что мир считает странным,
в строке, - живёт.
Над каждым днём, что был заброшен
иль ветром смят,
таинственно и осторожно
свершён обряд.
Но ночь, как день, - подобна мигу -
с добром и злом...
И укрывает птица книгу
своим крылом...
(Oдним крылом, - что жизнью стало
и тихо спит ...)
А на другом крыле устало
летит ... летит.