Бывает, жизнь нас заносит в самые немыслимые и удивительно красивые места случайно, словно щёлкнув пальцами, пытаясь подавить на губах лукавую ухмылку.
Бывает, ты оказываешься в абсолютный штиль на пляже. В мае. В три часа ночи. На небе - ни облачка. Только сверкающие кристаллы звёзд разбросаны по небосклону. Ты улыбаешься, сам не понимая, чему, ложишься на холодный песок и смотришь, задумчиво перебирая сыпучие кристаллики замерзшими пальцами, воображая, что прикасаешься к звёздам на ночном небе. А они, такие пьяняще далёкие и свободные, медленно движутся по угольной глади. На миг тебе кажется - протяни руку, и вот он - космос, со всей его безграничностью и чарующей красотой. Но, нет, тебе показалось. Впрочем, как и всегда.
Или зимой, когда от мороза, кажется, ёжится даже луна, ты случайно оказываешься опять-таки на пляже. Только теперь ты - не частичка всего этого великолепия, а сторонний наблюдатель, который чем больше всматривается в чётко очерченный горизонт, тем глубже втягивается в представшую глазам картину. Ты стоишь у обрыва, впрочем, достаточно далеко от его края, чтобы видеть, как чёткие чёрные границы отделяют сушу от замершей белоснежной глади реки.
Несмотря на пугающую тишину вокруг, ты внезапно слышишь гул. С каждой минутой он становится всё громче и отчётливее. Ты удивленно замираешь. Вслушиваешься.
Напрягаешься изо всех сил, чтобы понять, что никакой это не гул - это сотни голосов, низких и высоких, хриплых и звонких, шепчущих, а иногда кричащих, в твоей голове.
Ты закрываешь глаза.
Они говорят:
- Видишь, зима заставляет всё застыть, остановиться. Нет ничего страшного в том, что ты бездействуешь. Я понимаю, тебе холодно. Ты не хочешь зазря тратить драгоценные частички тепла. Оставь их до весны. Ничего не делай. Стой. Стой. Не двигайся. Позволь этой капле солнца расцвести внутри. Тогда и заживешь...
Их прерывают другие голоса. Они тише. Шипят. Почти угрожающе нашёптывают:
- Река лишь с виду неподвижна. Под толстым слоем льда - жизнь. Она ни на миг не сдается. Она заставляет воду течь, подтачивая лёд изнутри. Не сдавайся. Пусть все думают, что ты выдохся. Не мешай им строить иллюзии. Живи, обособившись от общественного мнения. Твори. Действуй. И ты получишь то, чего желаешь!
“Твори. Действуй”,- слышишь ты эхо. Понимаешь, что танцуешь. Руки нелепо взлетают в воздух, а с губ срывается еле слышная мелодия. Ноги живут словно отдельно от тебя: у них свой ритм. Внезапно в голове щёлкает, и вот уже твои движения похожи на что-то согласованное, а не на танец трехнедельного медвежонка.
Так же неожиданно всё прекращается. Вот ты. А вот твоя серая тень. А вот луна, высоко над головой: светит, но не греет.
И ты чувствуешь то, чего ждал так давно: свободу. Свободу от рамок, которые сам себе поставил. Свободу от чужого мнения. Власти. Порядков.
Ты говоришь:
- Я знаю, что я могу, достичь чего я хочу.
И медленно идешь к теплу, изящно манящему тонкими пальцами.