Роскошь общенья с ней
нынче равна нулю,
но до сих пор во сне
губы шепчут : «Люблю».
Рвётся внутри струна
нервов, натянутых до
обнажения дна
сердца цвета бордо.
Ужас – суть пустота
подле тебя, когда
в прошлом осталась та,
нужная, как вода
путнику на жаре,
рисующей миражи.
Стук каблучков во дворе,
два василька во ржи –
это её шаги,
это её глаза.
Воющий стон пурги
мысли уносит за
пройденный рубикон
общего бытия.
Взгляды святых икон
обнажены, и я
весь растворяюсь в них,
до ломоты в висках
осознавая миг
встречи на облаках,
ибо здесь, на земле,
бывшему – не бывать.
Роскошь общенья с ней
надо ли забывать?