***

Счастье. Разве можно измерить это состояние какой-либо меркой? Разве можно его описать? Мне кажется, что и слов-то таких не придумали. Просто смотреть в глаза такому человеку и видеть все, читать, чувствовать во взгляде.
Из множества фрагментов оно складывается, счастье каждого. Так талантливый художник кладет свою мозаику - вроде мелкие детальки, да так много их, что и не углядишь, в какой конкретно суть вся. Кропотливо кладет, аккуратно, ибо не так положишь - картина смазывается. Не получится уже шедевра. Потому спокойствие нужно в этот момент, никакой суеты и спешки.

Вот он выходит из лифта, смотрит на меня пока через стекло входной группы. Улыбается радостно и слегка сжато - отвык уже слегка. Но роднО. Свойски. И хочется с разбега в него уткнуться, а нельзя - люди кругом, положено соблюдать некую солидность. А глаза-то - горят, в них вся информация читается легко и непринужденно. Такой свет не скроешь.
А потом весь вечер наш. Бестолковый, хулиганский, совершенно неправильный по всем романтическим понятиям вечер даже с выпивкой коньяка в строительном вагончике при станции метро. Чуть позже тесная ванна, в которой два человека пытаются уместить тела кое-как и в тоже время сохранять при этом некую степенность между прысканьями от смеха. И ночь. Такая огромная, бездонная и в тоже время короткая до безобразия.
Два человека на одной кровати в обнимку и рука в руке до рассвета.
А на завтрак две мандаринки ему вместо завтрака. Мое стоическое спокойствие, когда он уходит. И воспоминания с ожиданием новой встречи.
Счастье. Его невозможно подделать. Оно либо есть, либо это уже фальшь.
Ты мое счастье.