Как бы там ни было…
Каждый держит свой бастион.
Утром и днём. Руками и сердцем. Еженощно и неустанно.
Даже если уже никого, там, - за спиной.
Яро вскипает земля, дождями пронзённая. Хватает воздух ветвями и надышаться не может. Весна.
Не смейся… Да, очередной ренессанс. После смутных времён пробужденье.
Бог плодородия всегда умирает. И воскресает весной.
Так было и есть от начала времён.
Землепашец держит собой небосвод. И снова по полю бредёт.
Как же прекрасно, что спячка не вечна. Что тьма разъедается, и в прах предрассветный рассыпается у солнечных ног. Что миг пробуждения захлопнет страшную сказку. Беспамятство оттолкнётся от берегов.
Каждый держит свой бастион.
Босоногое детство года по пашне идёт.
Руками и сердцем держусь, борозды ровно кладу.
Ласточка бьётся в груди. Сердце рвётся вместе и вслед.
Безудержно, неумолимо, идёт день за днём.
Каждый держит свой бастион.
// март 2015