Ей снова приснился этот сон.
Она в черном, плотно облегающим ее фигуру платье и белой фате, сквозь строй друзей, идет к алтарю.
С тем самым, которого...который...в общем, она выходила замуж.
Ее удивлял и беспокоил цвет платья, ведь это была ее свадьба.
Фата длинная, прозрачная, невесомая, скользила по полу, закутывая ее в белоснежное облако.
Она смотрела по сторонам и видела тех, кого в реальной жизни давно не было среди друзей.
Жизнь развела и больше уже не сводила.
Разве что в этом странном, волнующем, тревожащем сне.
Она не видела лица своего избранника, только знала, кто он, чувствовала тепло его руки, в которой лежала ее рука, и сквозь пелену происходящего, она пыталась понять, что же заставило ее снова сделать этот шаг.
В черном платье среди чужих людей.
Красочность ее сна была удивительна.
Тяжелый букет из фрезий, откуда они взялись?
Ее любимые цветы были совершенно другие.
Букет оттягивал руку, и она не могла его переложить, потому что другая рука была крепко сжата его рукой.
И снова мечущиеся мысли в голове о том сюрреализме, что творился вокруг: поздравления, улыбки, какие-то речи, подарки, мельтешение лиц и вот каким-то чудом она ловит его взгляд.
Все те же зеленые глаза.
Все тот же легкий прищур.
Все так же, как тогда, когда...
И букет падает, путается в фате, она наклоняется, чтобы поднять цветы и просыпается.
Сердце стучит, испарина на лбу и запах фрезий, непонятно откуда-то.
Она встает, подходит к окну и распахивает форточку.
Ночной ветер ворвался в комнату, запутался в шторе и завернул ее в эту штору, словно в фату из сна.
Она вздрогнула, отряхнулась и обняла себя за плечи.
Поздно.
Все слишком поздно и невозможно повторить.
И сон всего лишь сон.
Только вот почему так пахнет фрезиями?