Умытая мартом Москва,
слегка припорошена снегом.
Небрежным мазком синева
ложится на хмурое небо.
И там, где прошелся мазок,
вдруг, выпятил месяц наружу.
Качнулся лукавый рожок
и – плюх в подоспевшую лужу.
И пьяненько снизу глядит
на гордого в небе собрата.
И в луже, качаясь, твердит:
весна, дескать, брат, виновата.