Восьмое марта
Не знаю почему. Рассыпалась стезя.
И утонул. Кораблик мой бумажный.
И в Прошлое войти. Увы, уже нельзя.
Всё остальное. Нам уже не важно.
И тоненький букет. Застыл в моей руке.
И где-то за углом. Рыдает глухо скрипка.
Она поёт о том. Что скрылось вдалеке.
И вечер вновь грустит. Таинственный и зыбкий.
А воробьи кричат. О таинствах Любви.
Что потерялась вновь. В обломках зимней стужи.
И щепки вновь плывут. Как в море корабли.
По краешку. Весенней сизой лужи.
И ветер – словно шёлк. Прошёлся по лицу.
Погладил – словно друг. Старинный, беззаветный.
Повеяло старинною приметой.
Как в декабре. На ветряном плацу.
И значит – всё прошло?
Надежды больше нет?
Мы выиграли бой. На ветреном рассвете.
Я краюшком сознания заметил.
На остановке. Стройный силуэт.
На остановке – стройный силуэт…