Овальный портрет.
Он не мог вспомнить, как оказался посреди ночи на кладбище.
Он брёл среди тёмных могил, в руке его была полупустая бутылка. Что он здесь делает?
Он не мог вспомнить. Позади, была тьма и впереди тьма.
Он споткнулся и упал в яму. С трудом выбрался. На краю ямы лежала расколотая плита. Рядом, ещё несколько перевёрнутых и покосившихся надгробий. Ага, значит, покойников тоже накрыло. Без мыслей, без вспоминаний, он понял, что здесь произошло. И пошёл дальше, оставляя за спиной яму и чьи-то разбросанные кости, бутылка покачивалась в его руке, мелькали на горизонте алые вспышки разрывов, но здесь было темно. Он снова упал.
Луна выглянула из-за туч, осветила надгробный портрет. Смеющаяся девушка в овальной рамке. Ну, привет. С днём рожденья. Разрыв заполнился алым, он вспомнил и сразу забыл. Осколок воспоминания застрял в сердце, как осколок снаряда в сердце девушки на портрете, - цветы. Ага, конечно, цветы.
Он посмотрел на свои руки и улыбнулся. Аккуратно разбил бутылку о плиту. Аккуратно разрезал вены, сначала на правой руке, потом на левой. Его ладони наполнились алым, капли бисером покатились с пальцев. Улыбаясь, он погрузил руки в сырую землю, - алые розы для любимой.