На осенних улицах,холодного старого проосеневшегося города ощущается суровая свежесть,режущая нос. Сквозь ночной пушистый туман, тихо проскальзывают капельки,чуть шумя падают в лужи.Дождь начинает стучачать по железным ржавым крышам,по витринам давно заброшёных магазинов,по машинам, по тротуарам,по уличным скамьям,наигрывая свою грустную мелодию.Дождь касается окон многоэтажных домишиек ,превращяя стёкла в плачущие лица,за которыми зажигается свет и царит теплота дома.
Но мне хорошо стоять на одной из аллей, с закрытыми глазами и слышать,как шумит дождь.Раскрываешь ладошки и собираешь капельки ,пока не собирутся целые мышиные озера.
Холодные капли падают на голову, бегут по лицу, стекая по шее, оказываясь где-то внутри под одеждой – становится холодно...брр..
Этот злой,несносный ветер сдувает в сторону волосы превращая их в пучок обитателей, странствующих отдельно от головы.
Хлюп…хлюп по лужам…..хлюп…хлюп….чувствуешь,что никому не нужен.
В лужах, освещающихся только, что зажжёнными фонарями- маленькая и грустная печаль-ка. Вот бы, пропасть в одной из этих лужиц, и быть одним целым с этой горестью: такой же серой, неприметной - плюх и всё.…Но нет, если я упаду, будет слишком большой и громкий плюх! Не нужно отвлекать людей: у них свои дела.
Ноги жутко замёрзли,почти не чувствуются.Оказывается, кроссовки совсем расклеились и просят завтрак в постель.
На нос приземлилась огромная колючая капля. Блюк!- она тотчас же слетает в лужу.
На мокрой площади сидит маленький рыжий комочек- щенок,весь дрожит от холода. Капли падают на его большие пушистые уши, на нос - от этого щурится ,начинает вздрагивать.Пёсик , едва слышно наскуливает смертельно тоскливую песенку, проходящим мимо него равнодушным людям.
-Привет ! - Беру на руки, малыша и затискиваю себе под тёплую кофту. После недолгих блужданий под ней, щенок успокаивается и замерает.
Начинаю гладить его:он продолжает жалобно поскуливать.
-Ну, что ты малыш?
Зонтики, зонтики...В свете ночного фоноря… Зелёные, жёлтые... Эта смурая, дождливая пора заставляет толпу прохожих украшать город цветными пятнами. Идёшь ты такой, а мимо тебя человек с ярким пятном над головой, сразу светло становится, весело. Только вот у тебя, зонтика нет. Ну, ничего.
Они все спрашивают тебя: «почему ты такая грустная?» Я бы и рада быть другой, но у меня не получается. Я не специально грущу - у меня такое выражение лица. «Почему у тебя постоянно такое выражение лица?», «Ты можешь хоть когда-нибудь сделать нормальное лицо?», «Что с лицом?», «Ну, а Нирвана у нас, как всегда с таким лицом будто ...» Они не думают о том, что это обидно. А ты тогда уже истинно надуваешься, как шарик и хочешь улететь прочь от этих непонятных тебе людей, преземлится в лесу, построить домик и жить там одиноким до конца своих дней.
Когда нет цели, любви - грустно. Ни кто не поймёт тебя так, как ты себя сам и это - грустно. Стараюсь не думать об этом, но не выходит:мысли сами лезут из щелей. Лезут и лезут, как заблудившиеся таракашки. - Назад!- кричит подсознание, но они не слушаются.
Они говорят - ты бездарность. Не таракашки-люди. Говорят не словами-глазами. Они смотрят на тебя так, как на человека, зная его дальнейшую судьбу. «Что он может принести в этот мир? Он будет таким же как и его родители…..».Да, сначала ты мечтаешь стать парикмахером, а потом тебе хочется стать известным – актёром, певцом, журналистом, но понимаешь , что твой талант пения - не талант вовсе, его нет. Потом ты хочешь зарабатывать много денег, чтобы твои будущие дети ни в чём не нуждались - ты хочешь стать бизнесменом. Позже ты начинаешь понимать – деньги, не счастье. И вот ты уже горишь желанием помогать людям: хочешь учить детей, быть психологом, спасателем. Но потом ты осознаешь для себя, что это скучно и тебе хочется стать военным. В итоги тебе нужно уйти после девятого класса, чтобы не мучить себя в школе этими суровыми взглядами и понимаешь – некуда пойти. Ты начинаешь писать, потому что находишь свои идеи для книг самыми лучшими и необыкновенными, но потом начинаешь понимать ,что ты лузер и у тебя никогда ничего не получится, потому что тексты получаются серыми неинтересными. Может, они правы?
Мимо пролетает бумажный самолётик,делая круг перед глазами, приземляется в лужу.Представляю,как всё моё существо уменьшается до размера молекулу ,садится верхом на этот самолётик и кричит : «Полетели!». Но он не хочет улетать. Самолётик остаётся на месте...Его лишь слегка сдувает ветер в сторону и обрызгивает грязными каплями.Бумага начинает медленно взмокать и самолётик потихоньку тонит.Ну,вот!Я так и останусь такой маленькой,одинокой,незаметной и грустной,нелюбимой городу.
Наверное, никто не знает из живущих в Гавре окрестности этого города,как я,потомучто никто чаще меня не ходит пешком по городу,без плана,без цели-куда ноги ведут.Всегда нахожу новые интересные места.
Но больше всего мне нравится смотреть на город с высоты птичьего полёта,особенно ночью.Здесь на крыше интересно наблюдать за ночным городом,освещающемся огнями,звёздами. Мне кажется,что звёзды это далёкие от нас анегелы.У каждого, наверное, есть такая звезда, которую он выделяет из всего неба. Не важно, когда и через - сколько ты будешь смотреть на неё - ты всегда найдёшь ту самую. Моя звезда совсем маленькая кроха. Она находится там – высоко, в самом центре небесного полотна.
Дрожащий щенок сидящий на крыше, поднял нос вверх,к небу. От падающих на него капель он прищуривает глаза ,которые становятся смешными,как у китайца.
-Иди сюда. -Беру его на руки и прижимаю к груди.
-Знаешь, когда - нибудь всё проходит - пройдёт и это.
Опускаю его наземь,подхожу к краю крыши,расправляю грациозно,как делают это балерины ,руки в стороны,будто крылья:
-Полетели!
В ушах воет ветер,перед глазами мелькают зажженые окна.
Щенок скулит,а потом закрывает глаза и смолкает.
Люблю дождь: в нём можно спрятать слёзы.
А люди, что …они одной породы.
Жизнь, что? - обман,
У каждого он свой.
Узнать его , своей лишь суждено судьбой.
Любовь, что есть? Не знаю не скажу.
Я только дождь люблю.
( Фото из интернета)