Снова тот же сон. Уже много лет.
Построение перед спуском вниз, на «железо». Те же лица нашего экипажа, только повзрослевшие, постаревшие. Атомоход у пирса. Экипаж в строю.
Все всё знают и всё умеют, достаточно глянуть в эти лица, до боли родного экипажа. Все эти годы были в запасе, на пенсии, жили в разных местах нашей необъятной страны, работали в различных фирмах и структурах.
А вот сейчас снова в строю, в моём сне...
Призванные из запаса и собранные перед черным бортом подводной лодки.
И пирс тот же тринадцатый или четырнадцатый с протянувшимися силовыми кабель-концами и недокрашенной палубой с белыми разводами высохшей соленой воды. Запах морской тины, крики бакланов.
Как всех нашли? Почему мы все здесь и снова собираемся уходить в море? Лица веселы и азартны, как будто не было этих пятнадцати лет в запасе.
Поднимаемся на борт нашей старушки. «Железо» знакомое до слёз, каждым шпигатом, выступом, оторванным пластом резины, холодным поручнем рубочной двери. Запах краски и металла.
Спускаемся вниз, в теплоту отсеков, знакомого гудения приборов и оборудования. Каждый в свой отсек…
Отсеки оставшиеся в наших снах.