Давай попробуем прикоснуться к солнцу, давай пригласим его на завтрак. Что здесь находят люди странного? Кто они такие, чтобы диктовать такие невиданные правила? У каждого свой мир, каждый со своей собственной уникальной галактикой, которая в сумме вырастает в потрясающую картину. А те слепцы, что осуждают, ибо не видят самого процесса, что с них взять? Они всегда позади жизни.
Один мальчишка, которого я повстречала, надолго засел в памяти. У него были потрясающие глаза, которые заключали в себе кучу удивительных оттенков, которые только придумала природа. Цвет зависел от настроения, от погоды, от окружающих. И самое смешное, что он сам никогда не знал, какого цвета они цвета и постоянно переспрашивал у прохожих мол простите, не подскажите, какой оттенок моих глаз в этот момент?
Когда у него что-то спрашивали и он не знал что от него ожидают, то всегда говорил шепотом, будто страшился разбудить кого-то : "Постойте, сэр, я прошу вас, закройте глаза. Закрыли? А теперь, то что у вас перед глазами это и есть мой ответ вам! Мой ответ в вашей голове, правда здорово?" Он проектировал здания, рисовал мосты, задавал людям безумные вопросы, у него в голове были тысячи карт, тысячи фотокарточек, вопросов и не меньше ответов на те самые вопросы, были разные птицы, которые он хотел увидеть, которые хотел воссоздать. Он носил у себя в голове не одну галактику, всегда пытаясь узнать что-то новое, узнать там, где другие бы посчитали дурным тоном, так себя вести и такое говорить. Но он нет, он придумывал новые слова и дарил прохожим шарики, с этими словами!
"Безумец!"-кричали они.
"Оборванец чертов"-возмущались другие.
"Пропащее существо...' -презрительно фыркали люди.
"Гений" - говорю я. Он - это объявление войны самому себе и своему рассудку. И пока жизнь неумолимо несется вперед, он её перегоняет на достаточно длинную дистанцию. Рамок не существует, это миф. Не существует ничего, что ты не мог бы переделать и назвать писанным законом. То что сегодня называется верой, завтра будет валяться в мусорнике. Кому это нужно? Кому ты нужен, едакий сборник ходячих норм этикета. Ты есть, тебя завтра нет.
Один раз я нашла его на причале. Время было на часах 04:55. Раннее утро после проливного дождя. Все дышало свежестью. Небо было красное, будто кто-то вылил гуашь прям на постель, забыв после этого убрать. Одинокие птицы в далеке начинали свои оды, посвященные очередному утру. Утро, которое несет в себе так много мнимой надежды. Мальчик сидел в тонком свитере, поджав ноги и внимательно смотря вдаль. Рядом исписанный блокнот, немного батончиков и чай. Я пыталась представить, что за мир перед ним. Кого он ищет вдалеке? Сказочного героя или человека, который уже был в его жизни? Что впереди, твоё прошлое или твоё будущее? Кому он предан? Кто предан ему?
Он заметил меня и помахал рукой. Улыбка до ушей. Я подошла.
- Горизонт горит. Красивая картина.
- Горит? Где горит? - удивился мальчишка.
- Мне кажется, что горит. О чем ты задумался?
- Если правой рукой закрыть солнце, а левой медленно медленно проводит по линии горизонта, то кажется будто ты сам разрисовываешь рассвет, просто прикосновением руки. Какой стороной к нам повернуто небо?
- Возможно, передом?
- НЕТ! Ты что! Оно же спит. Я например всегда сплю на животе. Значит и небо тоже.
Мы молчали. Минута, две.
- Я хочу уехать, - вдруг сказал он. Туда, далеко далеко, чтобы никто не слышал и не слушал. Хочется взлететь, как взлетают воздушные шары, а потом вернуться сюда. Ибо что есть здесь? Кто мы здесь? Разве нас что-то держит? Разве нас кто-то любит? Мы даже себе не признаем, что мы влюблены во что-то, а тем более, в реального человека. Я много смотрел на людей. Очень много. Они то смеются, ходят за руку и покупают вместе мороженое, то кричат и не слышат, что говорят об одном и том же. Сначала я тебя люблю,а потом не здороваются. Так что есть здесь? Я бы вернулся чтобы посмотреть, умеет ли время править. Мне кажется, нет.
- Ты действительно об этом думаешь? Ты сам когда-то любил девочку? Нравилась?
- Я влюблен в жизнь, разве этого не достаточно?
Хорошо.
Этого больше, чем достаточно.
- Закрой глаза. Вдохни. Что перед тобой?
- Море?
- Сломай пальцы, играя мелодию моря. Нарисуй себе то, что не соприкасается с твоей реальностью. Это море как твоя бесконечность, только в отражении зеркала. Ты слышишь шум?
- Толпа?
- In solis tu mihi turba locis. Ты его слышишь?
Я
Я слышу шум прибоя. Слышу птиц. Слышу толпу, которая пробежала мимо. Мимо, мимо, все мимо. Сохрани в себе ту беспечность, ту юность, сохрани тот порыв.
- Ты боишься умереть? - мальчик нахмурил брови.
Вдруг заиграл саксофон. Это наш местный обычай. В семь часов открывается самая вкусная пекарня, и местный музыкант играет мелодии, которые первые пришли на ум. Это значит пришло утро.
- БУЛОЧКИ, БУЛОЧКИ!
Мальчишка вскочил. Засмеялся и его смех казалось бы был везде. Он побежал на встречу новому дню, новым знакомством с самим собой. А я так и сидела на причале.
Я не знакома с жизнью на столько, чтобы обращаться к ней на ты. Всю жизнь несешься, сам не понимая куда и зачем. По крупицам мир собирать, а сам мир это просто мираж, твоё больное воображение. Настолько точным может быть то, что предсказано кем-то свыше? Настолько же, насколько это заключается в памяти умалишенного. Ты беги дальше, несись со всех ног. Революция вокруг, она начинается с тебя и заканчивается в тебе. Кто тебе пишет, как стоит жить?Кто будет рядом? Не задавай вопросы таким образом, чтобы не найти ответ. Перефразируй тысячу раз, спроси сотню людей. Нет? Попробуй. Это не мир жесток, это ты слеп. Во всем есть смысл, в каждом твоем последующем шаге. Научись говорить шепотом так, чтобы тебя слышали. Дыши в такт с тем, кого любишь. Зачем? Чтобы понять для себя, а не для общепринятой рамки. Ты так или иначе, ломая законы, и пытаясь пройти против гравитации будешь соприкасаться и проходить под тем же углом как и все это тугодумное население. Вы будете пересекаться, так что ничего страшного. В этом тоже свои преимущества. Человек, сам по себе способен поднять не одну империю от краха до триумфа, вопрос в том, что есть на самом деле этот человек? Чего он хочет? Ты спешишь жить так, как надо. Ты просто спешишь жить. А потом в конце, в самом конце промахнешься, ибо чем-то ты жертвуешь. Или кем-то. Ведь сам Бродский знал:
О куда ты спешишь, по бескрайней земле пробегая,
как здесь нету тебя! Tы как будто мертва, дорогая.