Продолжаю жаловаться на утро. Спина изнутри шипами, глаза выжигают ультрафиолетом, пальцы ломает, как у заядлого алкоголика.
Дети по пути в школу, под моими окнами, невыносимо шумят.
Мечтаю об упавшем снаряде, дабы наступила исключительная тишина, хотя бы на пару секунд.
Захожу в общественный транспорт и глазами ищу сумку с самодельной взрывчаткой. Может быть, этот маршрут — последний.
Обрываю слова, не сделав даже вдох. А в моих снах гибнут миллионы. Тебя.
Дорогая моя, несмываемая боль, я утоплю в тебе свою весну, после чего, укутаю тебя в вечный февраль. Я всецело ненавижу, люблю и ощущаю абсолютное безразличие. Тебя уже не существует в моей памяти, но я пишу тебе.
Связываю слова в предложения, которые имеют смысла не больше, чем санки летом.
Выслушиваю нытье живых людей. Стоны мертвых.
А что ты?
Тысячи голосов в твоей голове моим. Кричат.
Моими руками пахнут твои.
Ты следишь за каждым шагом, теряясь в собственных.
Властвуешь над всеми, абсолютно потеряв себя.
Уровень твоего самоконтроля не равен даже нулю. Ты в долгу.
Ненавижу вкус твоего любимого чая.
Помню запах твоих духов, пусть и никогда его не слышал.
Помню, как мы с тобой, снова и снова, по кругу, прощались.
А теперь.
Тебя по кругу.
Пустили.
Любимая моя, всецело-ненавистная.
Вернись. Мне необходимо тебя.
У(Лю)бить.