Сколько не исправляй, сколько не доделывай, поймешь наконец одно – картина готова. Художник отложил кисти. Нервное напряжение столько времени не отпускающее, медленно таяло. Еще раз критически осмотрел свое творение.
По картине ползала муха.
То, перелетала, с места на место, то упрямо ползла, преодолевая холмы и впадины мазков краски. Слабое жужжание выдавало ее раздражение на отсутствие сытого комфорта и полной бессмыслицей хаотического нагромождения красок.
Как часто мы, пытаясь разобраться в прошлом, похожи на эту муху. Нам не хватает мудрости увидеть Картину в полном ее виде. Если придумают машину времени, и мы сможем перемещаться в любое время... То, как и эта муха, в силу своей природы,
только испачкаем, но ничего изменить не сможем.
КАРТИНА ЖИЗНИ УЖЕ НАПИСАНА.