Подъезд – как много в этом слове. Такой родной и обыденный, что мы перестали замечать всю его прелесть и величие. А ведь именно с подъезда начинается дом.
Вечер. Дело идет к ночи. Вот вы подходите к дому, открываете дверь и входите в Него. Вас обдает целым букетом ароматов этого места. Разбросанный мусор, рекламные листовки и рваные газеты тихо шуршат под вашими шагами. Что вы чувствуете? Зимой – долгожданную теплоту и ощущение уюта. Летом – желанную прохладу и покой. Это место любит вас и обдает заботой.
Посмотрите на стены. Их наполняют письмена и символы. Вот здесь – послание любимым, а тут – восхваление детородных органов. Крики души и письма к друзьям и врагам. Эти стены полны символов Солнца и плодородия. Они сохранят на себе имена живущих и тексты их любимых песен, стихи и номера телефонов.
Потолок тоже полон искусства – черные пятна и трупики спичек говорят вам о упорном труде художника.
Распахнутые двери лифта встречают вас ярким теплым светом одинокой лампочки и кучкой свежего собачьего дерьма. Кнопки безмолвно проваливаются под уставшими пальцами. Увы, лифт хранит безмятежность и предлагает вам прогуляться пешком.
Поднимайтесь по лестнице и вы услышите журчание ручьев – это пара алкашей отливают на дальность. Аккуратно переступаете бомжа Алешку. Вот он насрал в уголке – тяжелый выдался день. Поправляете на нем его картонку-одеяло и незаметно плюёте недожеванной печенькой ему на щеку – пусть поужинает сегодня. Идете выше. Там парочка мило обнимается в санном углу, смущаясь и всем видом выражая невинность древнегреческих философов. Но приспущенные штаны говорят вам о торжестве любви и удачном свидании. Кто знает, может быть подъезд дал шанс на появление новой жизни. Стараясь миновать этот сладострастный пролет, вы перескакивая через гости скорлупок от семян подсолнуха попадаете на свой этаж. Вот они – ребята с вашего двора. Веселые и угрюмые, пьяные и трезвые, с косяками и сигаретами, с дырявыми бутылками и баклашками. Весь цвет будущего страны, её надежда, опора и выкидыш. Чем они так заняты сегодня? Отмечают торжество очередного дня недели? Или поют песни под расстроенную старую гитару? А может веселятся, забавляясь белизной потолка в сером тумане? Прячутся ли от родителей, зимней стужи или летней жары? Их всех принял и взрастил подъезд. Стал им домом, школой, матерью, туалетом, бумагой. Это их страна и территория. Аккуратно перешагиваете через растянутые ноги уставшего юноши вы проходите к своей двери. Позже вы снова вернетесь в подъезд, чтобы дойти до квартиры одного из ребят и обоссать ручку его входной двери. Традиция – что уж поделаешь.
Подъезд, сродни церквушки, где каждый находит для себя уголок и уединение. Тут рождаются истории, проливается моча, падают в банки окурки. Скольких он приютил, дал свободу творчеству, испражнению и любви. Сборник множества историй и храм бомжей. Первый подъезд словно первая любовь. Помните его и цените, ведь однажды войдя в вашу жизнь, он останется с вами навсегда.