В доме полно часов. В каждой комнате. Настенные, настольные, будильники, самые разнообразные по форме, но не по содержанию. Ни одни часы не показывали точное время. Все шли вперед. Их так специально поставили. Одни на полчаса, другие на 20 минут, и так далее. Только у отца ручные показывали точное время. Он дисциплинированный человек. В принципе ему часы и не нужны были. Он четко чувствовал время. В любое время дня и ночи спроси у него который час, он отвечал с погрешностью в 2-3 минуты. Я всегда поражалась этой способности, а ему доставляло удовольствие удивлять нас. Мама любила смотреть на часы в зале. Они шли вперед на полчаса. Посмотрит,как бы испугается, и потом радуется, что в запасе есть еще целых 30 минут! Они к этому привыкли и изменять их образ жизни я не собиралась. Тем более, что я теперь человек "заезжий" в родном доме.
Зазвонил телефон. Отец:
-- Дочка,я взял билет. Вылет через 2 часа. Давайте, поторапливайтесь!
-- УУХ, еще целых 2 часа, я в душ!
-- А я пойду еще пару кисточек винограда срежу для тебя, - сказала мама.
Вышла во двор и поднялась на стремянке, к высоко висящим большим гроздьям винограда.
Потом мы попили чай на дорожку, потом перекладывали вещи, потому что пара кисточек превратилась в целую сумку. Потом я решила переодеться, в общем, до вылета оставалось 45 минут, когда пыхтя и прогибаясь под тяжестью сумок с провизией (будто я на войну еду) мы вышли, наконец, на обочину дороги, ловить попутную машину. По беспечности такси не стали вызывать, мол, и так сядем. По закону подлости ни одной машины, каждая минута казалась часом.
-- Ну, сколько там?
-- Осталось пол часа! Всё, мы опоздали.
-- Вот надо было тебе в душ идти!
-- А тебе виноград резать, будто я в голодный край еду. У нас там еще лучше можно купить!
-- То купить, а это свой, собственный.
Потихоньку переругиваясь, высматриваем дорогу, но горизонт безупречно чист.
Здесь никогда не проезжали машины!
Всё, они никогда не приедут!
Ну, наконец то, показался старенький москвич. Мы готовы были броситься на дорогу, лишь бы не проехал мимо! Погрузились и поехали. Ехать всего 15 минут. Едем молча, тараща глаза на светофоры, выглядывая из окон, сами не зная зачем. Вот показался знакомый поворот, за ним аэропорт. Машина тормозит, мы почти на ходу вылетаем из нее и вприпрыжку, с сумками наперевес, протискиваемся сквозь толпу ожидающих пассажиров к месту регистрации. Боковым зрением вижу отца, или он мне только кажется, не соображая, что билет у него, продолжаем двигаться вперед. Аэропорт уездного города маленький, без вычурных атрибутов. Лабиринт железного штакетника , весы на подставке, и девушка, как положено, в голубой форме. Заветная дверь закрыта, девушка останавливает нас.
-- Куда летим?
Захлебываясь от одышки, онемевшими от страха губами, не можем выговорить ни слова.
-- Девушки, вам не нужна помощь?—голос отца за спиной.
Поначалу мы с мамой не узнаем его, оборачиваемся, потому что он стал забирать у нас сумки.
В изнеможении падаем на свободную скамейку, молча, ни слова не говоря, смотрим на отца.
-- А я знаю вашу манеру опаздывать и хвататься за подножку последнего вагона уходящего поезда. Отдыхайте, до вылета еще полтора часа. Скоро объявят регистрацию, - усмехается отец.
-- Ну что, поедем еще виноград срежем – сквозь слезы говорю я, а мама хватается за сердце.
1981 год.