Я будто словно альпенист,ползу наверх к свободе грома.Меня ломает, и конец,настанет явно не от Бога.Я счастья сам себе кузнец, я сам себе творец - погибель, чтоб вечный сон меня пленил,на эту я планету прибыл.Нет,для меня важна не прибыль,а помнить каждую деталь,чтоб не ломались вспоминанья,и чтобы было интересно мою книженцию читать и слушать внукам,только если...Я,кто я?Правда не пойму, и не ответит не одна наука,кто есть такая сущность звука,которая меня с собой зовет нежданно,та что выходит из тумана,как ежик детства моего.
Кричал я молча и шутил,листал я Фрая,но забросил,ведь на дворе была весна,не осень.Не очень я могу сказать, все верно,я - глупец наверно,но в этом нет ядренной скверны,которой тычут господа,что не наведались сюда.
Я говорил и не молчал,о чем порой и сам в сомненье,и в голове моей сплетенье звуков, слов нелепых, казалось порохом и солью,но что теперь нам делать с болью,которой сами всех разим и в стороне сидим молчим...
Я будто словно альпенист ползу наверх,чтоб быть одним из тех кто выпил жизни соки, из тех что хочет быть живым, из тех кто чтит свои истоки.