Месть, или Подкидная Чувственность...

Мераб Хидашели
      Что-то удивительное, типа мешка на голову, мрак,

                одночасье, пустой жар

        пробегающий рядом глаз, как впады и после впада раскаленного в них.

        Систематизированное безумие от некомпетентной тишины 33-го дня февраля...

                Деперсонализация начата:

              нет правды, нет и лжи, нет любви, иль ненависти,

                и смешно думать о разделении цвета..

                Тьма в Свете и Свет во Тьме,

                без действия и усилия,

                без речи, бреда и

                молчания...

                Я отдал все, меня нет,

                волна страннейшего чувства нищего,

                чернобелого покоя...

                Все суть, но сути нет!

             Хочется сказать НЕТ и прославить отрицание,

                но слово НЕТ отсутствует в моем

            синтаксисе, что вытравили люди из Шабоно...

      Орнамент клеток, как густой шлам-песок после Цунами средней вежливости.

                Нет следа, хоть прикасаюсь,

                нет тепла, хоть горю,

                нет тишины, хоть допускаю,

                нет борьбы, ибо пал,

                нет жалости, ибо тотально скручиваюсь,

                нет ног, хоть стою...

                Все движется и вульгарно стоит.

                Нет начальной точки и некуда выдвигаться,

                вертикаль стала ступенью, но

             Ступень не хочет принимать ФОРМУ БЕРЦОВОЙ КОСТИ...

                Слишком мал, чтоб ВИДЕЛИ ЗРЯЧИЕ...

           Со рта хруст языка и глаза онемели от трусости спать...

                Движения, передача себя,

                возврат к себе, мне не вспомнить,

                все, абсолютно

                все, ВСПОМНИТЬ И ОТПУСТИТЬ...

                Труднейшая Битва на ТРАНСЛЯЦИИ

                ХРОНИКИ УМИРАЮЩЕГО ДУХА,

                не хочет и

                начинаться И нет тех,

                что можно напасть,

                хоть ГОТОВ К АННИГИЛЯЦИИ!

                Нет живых, чтобы понять,

                нет мертвых, чтобы вникнуть,

                нет подачи, чтобы

                выстоять, НЕТ САМОГО, чтоб проснуться...

                НЕ МОГУ ВСПОМНИТЬ ПЕРВОГО,

                КТО СДЕЛАЛСЯ ОБРАТИВШИСЬ,

                не могу вспомнить день,

                что принес ГЛАВНУЮ ТВАРОСУЩНОСТЬ НОЧИ...

             Невозможно включить таймер, ибо в клипе лишь 25-ый кадр,

                и прайм-таим

        отказался от манифестации любой формы,

                что имеет ОБЪЕМ!

                Пусто, пусто, пусто,

                я не выбираю, лишь жду,

                и это ожидание, как поза ОСМОТРА

                трупа собаки, умершей в достойной схватке, ЧТО ЗАКОН...
,
        Пауза, равная согласию остановиться...

           Вспомнить бы ПЕРВОГО, ИЛЬ ЗА НИМ,

                иль золотую десятку выбранного

                одиночества...

        Все без лиц и усредненные ладони,

           как ладан в дым, и пар-линия, четкая,

                как

                старт...

                Знаю:

                ЛЮБАЯ ПРЕДЛОЖЕННАЯ ИГРА В ПОДКИДНОЙ чувственности

                и... СТАРТ станет  МЕСТЬЮ...