Ты не смейся судьба, я ещё ничего не сказал,
ни в исписанных мною листах, ни в словах изречённых.
И транзитным мотаюсь, с вокзала спеша на вокзал,
пассажиром твоим – тем, из многих, на жизнь обречённых.
Что-то ищет душа, обретая одну маету.
Жадно смотрит на лица, но только никто не встречает.
Держит бережно в памяти мной позабытую – ту,
что в столице давно, без меня, свою жизнь прожигает.
Я рисую, забывшись, в блокнотах её силуэт,
вырываю и комкаю, над зажигалкой сжигаю.
Брось – шепчу, память – брось поправлять, её попросту нет,
я не помню такой, ненавижу, не вижу, не знаю…
И врываясь в спасающий душу вечерний экспресс,
я гляжу в полудрёме, из люкса, как вёрсты мелькают.
Кофе пью, с коньяком – так снимается, кажется, стресс,
жаль ни вёрсты, ни память, ни вечер об этом не знают.