Глядя на крыши...

Это еще было время, когда ты мог быть послан за хлебом, а не сослан на войну против своих. Когда родные были уверены, что ты вернешься с хлебом, а не с побоями из автозака. А вранье по радио было такое лирическое, почти милое, то березка то рябина, а сам ты конопатый и шустрый. В то время тебе не нравилось, когда пацаны во дворе выбирали играть немцем. И даже не снилось, что тебя назначат национал-предателем, а соседа по парте - национал-патриотом. И мы станем чужими настолько, будто у нас никогда и не было одного Отечества, одной на всех Москвы. Пока ты смотришь на худую крышу Арбата, и вы с другом еще ненавидите только математичку, таскаете портфели за девчонками, воруете мороженое, лезете без билетов в кино. И я еще не вздрагиваю, узнав твое лицо в толпе красно-полосатых, в папахах, с опереточными саблями... Может, еще не поздно, вспомнить, что роднило нас, а не разъединяет теперь до белых глаз и ночных обмороков? Как нам быть, брат?..