Я не поэт, читателям напомню,
Всего лишь только стихотворец,
И не прославился, конечно, славой громкою,
Я пять десятков лет сидел в каком-то писательском затворе!
Под восемьдесят лет,
Вдруг вздумал я писать,
А объяснений нет, и нет!
И в восемьдесят пять приходиться кончать!
Считаю – во время ушел,
Хотя не просто это было,
Гляжу я с грустью на писательский стол,
Пока живу, пять женщин меня полюбили.
Стихи я начал повторять,
Теперь и это прекратил,
Я прав, иль нет, хочу понять,
И с книгами здесь аналогию я проводил!
А книг изданий несколько бывает,
Одно, однако, не учёл –
Издатель другое издание ведь затевает,
Когда тираж к читателю ушёл!
А я смотрю – меня читают,
Да и похвалят иногда,
В повторный стих внимательно вникают,
Читателей стаёт поменьше, но это вовсе не беда!
Я привожу стихи теперь в порядок –
«Расшифровать все циклы было надо,
«Избранное лучшее»,
Издать же книгу «всё не было случая!»,