Нам удивляться нечему, скажи?
Так много в жизни что произошло
и столько лет и столько мыслей в ночь,
как выстрел, препарируют чело.
Шеломом бы из Дона зачерпнуть
воды такой, чтоб отрезвляла плоть.
Чтоб до утра не силилось уснуть,
пока еще в груди горит огонь.
Огонь из слов, что тлеют. Угольки,
от них тепло, и синеватый свет,
поленья лижут желтым языком,
а в окнах брезжит заспанный рассвет.
«Ты не спала?» - усмешкою зари,
а может летним свежим ветерком
пахнет...все это будет, но пока
я не спеша пролистываю ночь.
Перечитать иль снова отложить?
Перебираю четки из минут,нанизываю мысли на иглу
и вышиваю памятью узор,
чтоб не тревожить темную канву ...