-Будет лето, – сказали, - дожди и жара! Будет вскоре, вот сразу же после весны. Время жизни то лето, цветенья пора, воздух запахом полный! Не будет зимы!
Гоним время мы вскачь, не жалея мгновений, и не видим мы счастья, стирая позор. Проходят чрез нас часы вдохновений. Гонимый рутиной, остался лишь вздор.
Последний снег прикрыл огрехи случайных таяний, нежданного тепла; как первый, мягкий, долгожданный, связал своею белизной лучей прорехи и засверкал, как брызги с летнего весла.
-Не забывай меня! – сказал мне снег.
-Придёшь ещё?
-Приду, как только, кончатся дожди, и зелень жить устанет. Приду и заморожу тот побег, что не дождался дня, когда его пора настанет.
Прощальный снег сказал мне ждать, положил помнить мне морозную, косую свежесть; всю чистоту свою и белизну мечтать, и чувствовать его спокойствие и нежность. А значит, надо жить ещё, любовь искать, желать и верить, творить, уметь летать… А к смерти строже быть и с ловкостью ей лгать, а жизнь лелеять.