Полчаса. Час. Лежишь и неотрывно смотришь в потолок. Именно к вечеру одиночество достигает верхушки своего развития. Особенно остро его привкус чувствуется, когда ты пытаешься понять ценность каждого человека, что когда-то был рядом.
Пересматривая свои нынешние знакомства, остаёшься наедине с мыслями о том, что у всех совершенно новые взгляды на жизнь. Люди, с которыми только вчера мог смеяться, обсуждать что-то важное, теперь стали чужими. Они погрязли в сладостных мечтах о деньгах и разврате.
Грусть захватывает тебя в свои сети. Переворачиваешься на бок. Сжимаешь кулаки и зажмуриваешься. Шумно проглатываешь ком, скопившийся в горле. Мысли сотнями прожорливых крыс вгрызаются в твоё эго. Но эго не терпит угнетения. Ищет защиты. Защиты в других, новых людях. Шумно вздохнув, открываешь глаза. Горячие слёзы, такие приятные на вкус. "Я никогда не выберусь. Нет."