Я хроник. У меня латентный взрыв
В истории психической болезни,
И каждый новолунный рецидив
Я завываю:"Господи, воскресни!
Не как в тот раз, вознесшись в небеса.
Твой дух велик, но нам такого мало.
Без материальных тела и лица
Со временем и веры недостало.
Мы веруем вблизи святых икон,
Не сознавая, что такое святость.
Не дух молитвы, а церковный фон
Слегка ровняет умственную мятость.
Мы изнываем в жизни, как в огне,
Уподобляя мир преддверью ада,
Всё ожидаем каверзы извне,
Не замечая внутреннего яда.
Ты нужен нам. Вот здесь, не где-то там.
Мы так глухи, что и вблизи не слышим,
Не все читаем даже по слогам
Знамения, ниспосланные свыше.
Стучащего в закрытые сердца
Ты думаешь, сочтём хоть каплю умным?
Хранителем тернового венца?
Немного сумасшедшим, слишком шумным.
А потому у нас и не стучат.
Одни выносят мозг, другие - двери.
Себе, друг другу что-то говорят,
Но страшно то, что никому не верят..."
Пусть только перебесится луна,
Я мыслями войду в другую фазу
И попрошу прощенья за слова,
Сложившиеся в горестные фразы.