Ночью напишу письмо к …
Письмо 2
Картинка - художник Xie Chuyu
написано - 22.02.2015
Я все же есть или нет?
И снова тишина…
Снова ночь, я одна…
Все та же стена…
Фонарь, луна…
Теперь чай, кофе нет. Кончился. Нужна еще чашка. Встала, усталость берет свое, спина. Сигарета истлела. В ушах играет знакомая музыка. Закрываю глаза. И слышу:
« Ночь унесла тяжелые тучи
Но дни горьким сумраком полны
Мы расстаемся - так будет лучше
Вдвоем нам не выбраться из тьмы...
Я любил и ненавидел
Но теперь душа пуста
Все исчезло, не оставив и следа
И не знает боли в груди осколок льда...
"..."» (В.Кипелов. «Осколок льда»)
Мелодия, слова, хлыстом по сердцу бьют. А я снова вижу заката осколки в глазах твоих. Пусть этот огонь сожжет меня. Желтые глаза, водопад волос. Ты призрак, фантом, ты не реальность, мечта, которая промелькнула и ушла. Тебя уже нет. Но сейчас я хочу тебя. Хочу услышать голос, проигрыш струны, признание в любви. Хочу вспомнить, как оно было. Ведь было? Хочу уйти в мир далеких, прошлых грез. Туда где был ты и где была я. Туда куда уже не попаду никогда на Яву, но хочу сейчас потрогать мечту. И потому закрываю глаза. Музыка, прошу унеси в прошлое, унеси к нему!
Темнота, и слова, и голос солиста. Поет о любви. И я вижу:
Улица старых домов, далеких сталинских годов. Машины летят мотыльками, к далекому, зыбкому свету смешных задач, нелепых целей. За прибылью гонятся муравьи. Живет муравейник, по асфальту стучат каблуки. Где бы лупу найти?
Я вижу тебя. Трепещет все внутри. Ты спешишь легкой походкой. Словно летишь. Мне так никогда не суметь. А впрочем плевать. Ты, как всегда опоздал. Незаметным движение мою сумку себе на плечо, а пальцы в мою ладонь. Глаза смеются желтым огнем. Ты точно душу продал, я не могу на тебя злиться. Мы идем, а мимо поток муравьев. Миллионы миров. Каждый о чем-то мечтает, каждый где-то ползает, а мы просто летим. Твой широкий шаг всем говорит, что тебе глубоко плевать. Ты уже давно все решил, ты давно нашел ответы на все вопросы. Конский хвост волной за спиной. Запах кожи от куртки. Запах пота от футболки. Ну и конечно, запах мыла от волос, ты забыл шампунь. Я тихо смеюсь своей догадке, какой ты простой, мой тихий зверь. Ты что-то говоришь, а я смотрю по сторонам.
Поворот, переход. Серой стеной встает, череда витрин. Среди домов, блестит стеклом.
- Ловушки для слепых мотыльков! – говоришь мне ты, взгляд проследив.
Вижу дом. Ты набираешь код, а дверь молчит. Ты пинаешь дверь. Щелчок и мы в подъезде. Старая лестница ведет в никуда. Я иду за тобой. Вижу свою сумку, у тебя за спиной. Вижу старую куртку. Отдала бы сейчас все, за нее. Железная дверь. Поворот ключа. Не сработало. Стихотворный мат из твоих уст, уходит на третий этаж. Снова поворот ключа, двери пинок и вот…
Я дома. Снимаю обувь, куртку, шарф. Ты поцелуем губы запечатав, вешаешь мои вещи на крючок.
- Ты знаешь, а тебя ждал мой щенок!- с самой довольной улыбкой говоришь ты. Я понимаю: «Мама! Не надо».
Ты открываешь дверь зала и я слышу, как что-то большое мягко падает на пол. В два прыжка эта здоровая тварь около меня. Сшибает с ног и счастливо виляет хвостом. Вот скажи: зачем ты ирландского волкодава завел? Но что тут уж, врать. Люблю я эту слюнявую пасть. Люблю пса, как впрочем и хозяина.
- Боб, а ну как фу! – смеясь командуешь ты.
Я думала, что приличного размера пони не может так каясь ползти. Ан нет, вот ползет. Очень ему стыдно. Поджав хвост и уши, в комнату ушел.
- Очень смешно! – зло шиплю я, вытирая рот.
- А по моему тебе идет! – звучит в ответ. И я точно знаю: тебя ждет, ночью страшная месть…
Ты подаешь мне руку и приглашаешь на кухню. Она так мала, что в ней нет стола. Пришлось сделать барную стойку, чтобы места сэкономить. Я вижу под ней три высоких стула. В голове проноситься, что я так мала, просто дюймовочка. Всегда так думаю, на них усаживаясь.
- Чай, кофе, водка, секс?
В ответ звучит мой смех.
- Значит все равно. – решаешь ты и поворачиваешься спиной, готовить кофе мой.
Ставишь чашку. Я молча пью.
- Ну что пойдем? – твои брюки говорят лучше тебя.
- Нет, постой!- отвечаю я, стараясь не смотреть на ширинку. – Мне надо кое что у тебя спросить…Надо поговорить, прошу!
- О-у, все так серьезно, ты бросаешь меня? Нет, молу только не сейчас! – ты картинно хватаешься за сердце, а глаза смеются. Ты лукавый зверь.
- Дурак! – говорю я, хватаю за футболку и к себе. Один поцелуй, но все же...
- Хорошо, хорошо! – ты берешь свою чашку и встаешь напротив меня, упершись задом в кухонную тумбу. – Что случилось?
- Скажи, кто я есть? Я вообще есть?
- Интересный поворот! – желтые глаза вперились в меня. – Это все с чего?
- Ну тебя же здесь нет. А может и меня нет? Может это я фантом, у тебя в голове? Кто я вообще?
- Ты хочешь узнать кто такие люди?
- Я хочу понять… кто я? Может это я иллюзия? Ведь, что мы есть по сути ? Миф прошлых ошибок. Мы прошлое, нас как бы нет. Нами руководит память. Руководит зыбкий опыт далеких побед, а годы спустя и их вроде бы нет. Мы принимаем решения, вспоминая боль поражений. Может и я не живу, может меня тоже нет, как далекого прошлого, что из памяти стерто на век. Так кто я есть?
- Ты спрашиваешь это у того, кого здесь нет?
- Да, как мне понять, что я все-таки живу? Меня преследует чувство, что меня нет, нет и свидетелей моих побед, преследует чувство, что все вокруг мираж. Так может и я мираж?
- Мираж здесь я, -спокойно говоришь ты, достаешь пачку сигарет. Прикуриваешь. Крикет не стол, прикуриваю и я. – Постарайся понять меня. Жизнь так построена. Она большой призрак, на мгновение появившись, пропадет в тишине забытья. Все приходит миражом, в чужих глазах, и уходит во мрак забытых веков.
- Ты хочешь сказать: мы мираж в глазах Богов?
- Я не верю в Бога. Я верю в любовь. Я верю в жизнь. Я верю в смерть. Я верю, только в то, что сам могу познать, испить, испытать. Ну, а потом, да! Ты права, забыть! Вот умру, увижу Бога своими глазами и тогда поверю и в него. Только не будет такого. Глаз у меня уже не будет, чтобы увидеть Бога. Дело в том, любимая моя, что ты не понимаешь главного: важно только то, что чувствуешь ты. Что видят глаза твои. Что чувствует сердце внутри, потому что ничего другого просто нет. Нет реальности и миража, потому что и то и другое ты создала. Это все видят твои глаза. К каждом из нас миллионы миров, а по улицам бродят слепые призраки чужих снов. Приведу тебе пример: задай себе вопрос, как ты видишь меня, кто я для тебя? Так вот этот ответ будут другим, если сравнить его с моим. Я вижу себя иначе, чем ты меня в своей слепой любви. Так же видят меня и все прочие люди планеты Земля. Все видят не меня, а свое мнение обо мне и у каждого оно свое. Они, те кто я, в чужих головах, они миф или реальность? Они правда или ложь? Ведь в них верят, хотя я не дал бы и грош, за такие тени. Вот и выходит, что по земле бродят слепые тела, а за спинами их войска. Орды миражей, глупых теней. Никто не видит ничего, потому что везде есть мнение, о том куда падает их взгляд. И так всю жизнь, пока тело не истлеет в прах. Такая жизнь реальность или мираж, любимая моя? – желтые глаза смотрят прямо на меня.
- Не знаю, - честно отвечаю я. – Но что тогда реальность, если все вокруг бред?
- Я не о том… Суть в другом. Этот бред, сильнее реальности реальной, потому что у каждого свой. Каждый смотрит на мир, сквозь призму собственных обид и тогда мир становиться у каждого свой, а в нем, если честно кромешный ад. Людям нравиться гореть. Нравиться страдать. Себя жалеть. И на других плевать. Людям хочется думать, что их бред – это единственно верная истина. Им нравятся маски, потоки лжи. Вот именно поэтому живы миражи.
- Но как же тогда понять кто Я, если таких Я миллионы в головах? Как решить, что это Я и правда Я, а не мираж?
- Все просто, любимая. Смотри вокруг и не выноси вердикт, не вешай ярлык. Просто смотри и ты увидишь реальность. Не создавай миражей, ни плохих, ни хороших, потому что и это мираж. Просто живи и смотри. Помни: твое тело - не ты, твой ум - не ты, твои глаза - не ты, твои слова- не ты.
- А кто же я?
- Ты – то что будет смотреть сквозь все это. Ты – тишина. Ты – сам восторг бытия. Просто не создавай миражей и ты увидишь, ясным взором, насколько ты хороша. Насколько все Существование любит тебя. Тебя создавали миллиарды случайностей, только попробуй вообразить, сколько должно было всего произойти, чтобы ты появилась на свет. Вот такая, какая есть. Упоительная и сладкая. Важная и нужная, только для меня одного. Если убить миражи, то ты увидишь внутри того, кто наблюдает, того кто любит, того кто не знает, что такое гнев, того кого не волнует боль. Увидишь наблюдателя событий жизни. Увидишь сердце собственной души прекрасной. А напоследок я тебе скажу одно: ты есть! И ты лучшее, что есть! – ты подходишь. Обнимаешь мое лицо ладонями. Чувствую прохладу твоих рук. Желтые глаза смотрят куда-то в глубь меня. – Тебе пора, любимая. Прощу не забывай меня!
Я открываю глаза.
Песня спета и уже играет другая. По прежнему ночь и тишина. Сигарета истлела. А рука дописала письмо.