Как много в мире стало подлецов,
Казавшихся своими и родными,
И предающих искренних глупцов,
Доверчиво идущих рядом с ними.
Они живут, накапливая ложь,
Питаясь вдохновением других.
Испытывая сладостную дрожь
От слов льстецов, превозносящих их.
Не может стать предателем чужой,
Чужой берет свое по праву силы.
Пустое место для него другой,
А за пустое рвать не стоит жилы.
И не боясь предателем прослыть,
Чужой не взвалит лишних обязательств.
Он слова не давал беречь, хранить, любить.
Вы просто – жертва обстоятельств.
Но почему так часто в наше время
Вдруг стали цвет менять родные на чужих?
Вначале приручив, а после сбросив бремя,
Укрывшись знаменем намерений благих?
А чтобы собственная совесть не глодала,
Они блажат с трибун чужих голов:
Ах, женщин настоящих стало мало!
Ах, мало настоящих мужиков!
Они плодятся без числа и края,
Напяливая шкуру подлеца.
От страхов собственных трусливо умирая,
Растаптывая души и сердца…
И если, Дарвин, это эволюция
Нас превращает в трусов и предателей,
То я хочу поставить резолюцию:
Пусть мир такой летит к такой-то матери!