Снежные мухи сошли с ума и заплетаются в вихри, жена читает твою переписку - тоже ****улась в преддверии весны. Там читать нечего. Зимой у меня душевный анабиоз. Много пью. Много читаю. Мало сплю. Люблю только себя. Всё пропадает, хочется закопаться в сугроб, наконец отоспаться.
Мне приснится, как я бегу к тебе навстречу со склона, расставив руки, будто они крылья самолёта. Светит солнце, набухают почки, и ты, ждёшь меня. Глаза твои тождественны небу. Из моей груди рвётся наружу смех, и я, наверное, счастлив. И, наверное, так и должно быть.
Любовь должна быть металлическими стержнями внутри, а не снаружи. У неё нет ревности, но есть боль. Тебе хочется прижать изменщика к себе так сильно, чтобы он врос в тебя, чтобы вы стали если не одним целым, то хотя бы полуторным. Потому что неудобно изменять, когда в тебя вросла твоя любовь.
Бросить всё на алтарь счастья его, не ощущая жертвенности в своём поступке; Любовь - это когда человек непонятно нахуя помнит твоё отчество. Когда ты можешь подставить его, не брезгуя и не пренебрегая, в любой момент из своей истории.
Я когда-то уже так бежал с горы вниз -
Ярче обычного (ещё бы, ведь март!) светило солнце. Листья пробивались наружу, словно бабочки из кокона.
Я летел, расставив руки, смеясь от счастья, торжествуя, что я дожил, я дожил до весны!
Внизу меня никто не ждал.