Городов мне не надо вздорных,
Не найти в них умелой пряхи.
Нити шёлка на прялке тёрна
Ткутся в ветхозаветном мраке.
Но в склонении звёзд надменных
Каждый холст как священный свиток.
В нём распутанных нитей тленность,
И карбункулы ран открытых.
Словно век обращён в вечернесть
Всея всенощных свеч - и остро,
Зорко, призрачно лес мрачнеет
Как колонны театра в Бостре.
Это век или день - неважно.
Не читать на ладони линий.
Он предвзятым подарком - яшмой -
Как цикадою, обессилен.