ДомА приседают на корточки и становятся меньше,
смотрят с трепетом вверх,
это я иду Гулливером по вечереющему городу
выше высоток,
цепляя своей шляпой огрызок серебряной Луны...
птицы садятся на плечи, залетают в карманы, трепещут подмышками;
самолёты взмывают и пролетают меж ног, я их не ловлю,
они как шершни больно жалят...
облака разгоняю рукой, как пар в бане;
ветер - мой дружище, обдувает мои щёки;
снимаю джинсовую куртку и размахиваю ей, как на концерте Cliff Richard,а,
меняя конфигурацию созвездий,
достаю жестянку пива и пью, наслаждаясь красотой Мира...
...пританцовываю на Смоленской площади...
беру в серебристом свете Луны саксофон
и играю колыбельную..., в карминовых тонах...,
а потом, когда кто-то всё же уснёт,
достаю варган и играю на нём...и, вдруг вижу время,
когда на месте города стояли роскошные боры,
льющие свою смолу на песчаные берега Москва - реки...,
превращенные временем - в янтарные зёрна...