Нас было семеро и каждый из нас стоил десяти. Наши мечи были остры и быстры. Будучи дозором, мы уходили в степи от погони. Но калёные стрелы, выпущенные нам в спину, с легкостью пробивали кольчугу. Так погибли два наших друга. Кони. Наши верные кони. Они не были так ловки и поворотливы, как мы, и были прекрасной мишенью для стрел. А потом, потом враги не стеснялись. Что значит пять человек против нескольких десятков воинов. Ложась как срубленные лозы, под нашими мечами, их длинные копья доставали нас со спины, а потом и с груди. Казалось, меч сотрётся от количества рубленых тел, но силы покидали быстрее. Когда солнце склонилось к земле, когда трава стала скользкой от крови - враги просто отступили и десятки калёных стрел пробили наши тела. Мать земля, родная степь, приняла своих сыновей такими, какими они были. Врагу не нужны были наши тела, ему нужна была победа. И только наши мечи остались памятником наших тел. Мечи, которые скроет снег и вновь проросшие травы, которые встречают рассвет и провожают закат. До тех пор пока их опять не поднимут. Меч искусное творение рук человеческих. Идеальное изделие для того кто хочет умереть.
N. 2015.ФЕВРАЛЬ 08