Как рождается сказка? В молчании времён, в тонком хрупком стекле света звёзд, хрупкой искрой. Такой хрупкой, как жизнь снежинки. Маленькая, хрупкая, нежная, как любая мечта человеческой души. Сказка рождается тогда, когда веришь в чудо. Когда, несмотря ни на что, хочешь верить. С улыбкой, со слезами, со смехом иль обидой, но всё равно веришь. Сказка рождается тихо и незаметно и так же незаметно исчезает. Незаметно, но не для всех. Есть те, кто замечают маленькие искры в воздухе. Искры, рождённые в дальних краях звёзд.
Искры холодного света и глубокой тишины. Дети. Они всегда видят сказку, даже, когда ей совсем нет места. Они создают сказку. Знаешь, как рождается сказка? Сказка рождается ночью. С первой встречей блеска звёзд с блеском детских глаз. Эти искры плавно опускаются мягким незримым светом с небес на землю. Медленно и ласково как тополиный пух жарким июльским днём. От малейшего дуновения ветерка они устремляются обратно на небеса. Путешествуют с облаками, танцуют вместе со снежинками и плачут вместе с дождём.
Сказка рождается тихо. А ты знаешь, что есть те, кто собирает сказки ясной лунной ночью. У каждого есть фонарь. Не такой как сейчас, а старый, тяжёлый из цветного стекла. Внутри фонаря, горит маленький огонёк, который освещает им путь и как только луч света падает на сказку, она искрится, как маленький светлячок. У каждого ночного путника есть красивая ночного цвета накидка, чтобы мы их не видели. Лишь ветер может потревожить наш покой. Движение воздуха и вот контуры тех, кто шагает ночью в небесах. Но вновь не веря своим глазам мы скажем: «показалось», ведь правда? А они идут и ищут сказки, собирают аккуратно в маленькие бутылочки и расставляют аккуратно в определённом порядке в своём волшебном чемоданчике-шкатулки. Каждая искра не будет пропущена, никакой сказке не дадут погибнуть, ведь это чудеса. Сказки не умирают, они просто исчезают, возвращаются в шкатулку «Мираж».
Кто же эти путешественники небес? Кто знает. Может это души ночных снов, а может музы сказочных чудес? Сказка рождается сама. Тихо, незаметно, но если её нашёл Эсфион, значит она будет записана пером. Сказки собирают в небесах, те, кого именуют духами идущих в небесах – Эсфион. Они собирают искры и с первым лучом рассвета уходят. Куда? В края, где творят чудеса. Туда где искусство просто душа. Не жизнь, не дыхание, а душа. В тех краях искры растят, дают окрепнуть и раскладывают в шкатулке «Мираж».
Бывает, сказки исчезают из шкатулки и появляются на земле. Маленьким или большим чудом. Детской невинной игрой или даже простой тёплой надеждой в холодные времена отчаянья. Они приходят и уходят. Их ловят дети и теряют взрослые. Сколько же сказок на свете? Столько, сколько смеха и слёз. Столько же, сколько надежд и чувств. Сказок несметное число.
Их много, но они хрупки. Сказки не умирают. Они исчезают или угасают. Нежный огонёк детской теплоты слабеет, тлеет и угасает. Растворяется в холодном воздухе, становясь беглым ветром. Игривым, как само дитя. Где живут наши сказки? В наших глазах.