В Нью Йорке снег...
Собака нос воротит,
не понимает, что зима.
Идёт на цыпочках.
Не умолкает
телефон
в китайском ресторане:
лентяи всех племён Земли
заказывают на дом
ло-мэйн и чихуан, и Генерала Цо.
Спят липы, вязы, клёны...
Лишь несколько тропических кустов
как попугаи
зеленеют сочной краской -
им ни по чём зима, и осень ни по чём.
Мороза нет,
но ветер с океана
суров, свиреп, могуч.
Он вездесущ и не жалеет белок,
енотов, скунсов, опосумов с крысиной рожей.
"А, сколько той зимы", - я говорю себе
напялив летние сандали на босу ногу.
Басанову
врубили в баре на углу,
и я любуюсь, коченея,
на шапки вязов в звёздном небе!
Пахнет дымом.
Проносится пожарная, истошно завывая.
И снова тишина.
Попыхивая трубкой, я думаю, что счастлив.
Вот - снеговик, почти как наш, из Бреста!
Но маленький, ведь снега мало,
и тает, словно пена в ванной,
лишь ветер поменяет направленье.
Ведёт соседка старую собачку.
Сама, как тумбочка, корява.
Собачка тоже -в раскорячку.
Я выбиваю трубку об ограду,
заправски выдуваю крошки
табака
из жерла трубки.
- Эй, сосед, здорово! Как дела?
- Нормально!
Словно злая рана,
зудит в мозгах стихотворенье -
про бляху-муху и варенье!
25 января 2015, Бруклин, Нью Йорк