Больно. Выдыхаешь всю боль, выдираешь её из лёгких вместе с едким дымом. Грудную клетку разрывает, а оттуда горстями высыпаются мёртвые бабочки, насквозь пропахшие табаком.
Обещаешь, что в последний раз.
Что дыма больше не будет, равно как и этих сраных бабочек. Но каждый раз однодневки со стальными крыльями ранят мышечную ткань, забивают горло, и становится трудно сделать хоть маленький вдох.
Судьба криво сшила твои пути, наставила кучу неаккуратных следов, перепутала тропинки, и смеётся сидит себе.
А ты ходи, ищи нужную, правильную, ломись напролом сквозь стены лабиринтов.
И силы неоткуда черпать.