У нее была коллекция не подаренных поцелуев.
И еще коллекция не прочитанных книг.
И коллекция стран, где она не успела побывать.
А еще у нее была коллекция не написанных писем.
И закаты, которые она не проводила в море, тоже были у нее в коллекции.
В одном из закутков ее души была коллекция рассветов, которые она не смогла встретить.
По разным уважительным причинам, конечно, но тем не менее, не смогла.
Не встретила.
И положила в коллекцию.
Коллекция ветров, особенно летних, трепетала у нее на полочке.
Ветра пытались вырваться и разлететься, но она тщательно следила за ними.
Коллекции не сказанных слов, не прочувствованных эмоций, не спетых песен, не рассказанных стихов.
Не подаренных букетов.
Не сшитых платьев.
Не прожитая жизнь.
Жизнь, в которой были только желания, и ни разу не было ничего, чтобы позволило этим желаниям сбыться.
Она даже, наверное, была счастлива, по своему.
Но глядя на нее, хотелось что-то сделать, чтобы она очнулась и наконец-то сшила платье, встретила рассвет и босыми ногами прошла по кромке прибоя.
Зачем хранить то, чего не было, когда можно все это получить, всего лишь приняв решение?
Но это решение каждый принимает для себя сам.
Потому что иначе это будет чужая жизнь.