Ваши строки звездою из множества,
далеки, так прекрасны, нежны.
А мои...то на грани убожества,
то прозрачны как зыбкие сны.
Вижу, словно впервые, за далями
зим и лет утихают шаги...
Наполняется счастье печалями,
и божественной мукой стихи.
Ваши песни источник гармонии,
нет фальшивых, расстроенных нот.
В тёплом царстве души - церемонии.
А моя - сумасшедший фокстрот,
гонит вскачь по пустынному городу,
ритм сбивая под снегом пурги!
Никогда не привыкнуть мне к холоду,
где дрожание робкой руки.
Ваши мысли ясны и безоблачны,
словно трепетный юный рассвет.
Кружева, кринолины и локоны,
грациозный поклон, высший свет.
А мои за окном в старом свитере.
Ловят тени ночной силуэт.
Узнаю голодранца в Юпитере:
- Закурить не найдётся, поэт?