Вчера утром в репортаже с линии фронта узнал о судьбе семьи с Донбасса. Вечером накануне отец с сыном пошли встречать мать. И как только увидели её перед ними рванула кассетная мина. Отца наповал в сердце, а мальчик умер на руках матери. Мальчишка только что окончил начальную школу. Рабочий стол с учебниками, красная лента за 4-ый класс. Ощущение только что вышедшего паренька. А его больше никогда не будет.
Вечером сидим за столом, ужинаем.Как раз вечерние новости. Повторяют утренний репортаж. Опять к горлу комок, к глазам слёзы...
Мой сын, который в 6-ом классе, говорит, обращаясь к матери:
- А чего он ревёт?
Я даже не понял о ком он спрашивает.
- Как, чего он плачет? Их ребёнка убили...
- Я о папе.
Двенадцать лет с сыном прожил, а чувствуем по разному. Или он пока не понимает,что такое смерть, хотя в три года он был с ней наедине - бабка впала в кому, сидя с ним, и на его глазах померла. Или все эти гаджеты, гадости заморские,им чувства все отбили.
Вечером ехали с фехтования.
- Да что ты всё по правилам ездишь? Дави ты этих пешеходов.
- Я так устроен. У меня ПДД в генах записаны. Если не нравится, вон метро. Садись и поезжай.
- Не-а. Я любую машину остановлю, водилу на асфальт, а сам на машине...Быстрее тебя доеду.
Теперь детки рождаются с Айфоном шестым во рту, в котором только одной функции не хватает - определение срока беременности. Но вот этот-то, который из машины времени выпал, который в рубашке родился или с серебряной ложкой во рту и которым мы восхищались до тех пор, пока не стал в пользу кандидата петь, а обидевшись на организаторов, на Болотную стал ходить.
Как же измельчал человек, если не понимает, что Крым для нас - это не цель, а постоянная много лет грызущая нас болячка. Что смерть мальчишки - это не эпизод игры и не куплет песни, а наша с вами боль. Что в Крыму были спасены для жизни тысячи мальчиков и девочек. Что в Донбассе идёт война не за территорию, а за право жить и в том числе и десятилетним мальчишкам.