Классика
В незабываемые ельцинские годы вся страна превратилась в огромный, грязный, неряшливый и нищий рынок. У вокзалов, у станций метро, у автобусных остановок шпалерами стояли несчастные пенсионеры, безработные, матери семейств, студенты и пытались выручить хоть какие копейки за свой жалкий товар: нитку сушеных грибов, бутылку водки, шерстяные носки, вязаную шапочку…
Небольшое утешение в этом океане человеческого горя давали многочисленные книжные развалы, - после дикого советского книжного дефицита. Но и там преобладала откровенная низкопробная макулатура: примитивные детективы, еще более примитивная фантастика, кровавые боевики и прочая литературная шелуха.
Как-то я остановился у такого развала в попытке найти какую-нибудь книгу из русской или зарубежной классики. Ко мне тут же рысцой подбежал молодой симпатичный продавец интеллигентного вида:
- Что вы хотели бы купить?
- Да вот, ищу классику. У вас есть что-нибудь?
- Есть! - С готовностью ответил парень студенческого возраста и тут же протянул мне книгу в яркой обложке. – Вот, пожалуйста: «Любовницы Сталина»!