У каждого есть своя Маргарита,
тревожно мелькнувший лик красоты.
И масло на рельсах давно уж разлито,
а случай лишь ждёт: не поскользнёшься ли ты.
Но в шумной толпе ты её не узнаешь,
Чтоб что – то понять, нужна тишина.
Она смотрит с полотен словно живая,
Но под слоем краски опять пустота.
И ветер играет вдали облаками,
И улицы реками сонно текут.
Цветы словно звёздочки жёлтые тают,
Мгновеньем прекрасным неудержимо влекут.
По городу мы бесконечно плутаем,
Всё ждём от кого – то письма.
На каждый звонок к двери выбегаем,
Но это не тот, но это не та. . .