По черным улицам белые матери
судорожно простерлись, как по гробу глазет.
Вплакались в орущих о побитом неприятеле:
"Ах, закройте, закройте глаза газет!"
(В.В.Маяковский, 1914)
Каждый день –
Слухи.
Надежды.
Новости…
Поседевшие матери живут у могильных холмов,
мы теряем детей, как последнюю каплю совести,
Горе...
горе воет из всех углов.
От него не укрыться,не залечить, как простуду,-
не ищите защиту у стен и бездушных дверей!
Оно – в каждом из нас. И все сегодня – подсудны
за сиротскую долю обезумевших матерей.
И прощальный их крик не имеет для нас прощенья.
Припадая вскормившей грудью к гробу и венкам.
мать хоронит ребёнка.
Как Мария, не молит отмщенья,
веря в тонкую тень, промелькнувшую у окна.
И – к дверям,
и опять кричит за порогом,
и зовёт, и рассудок теряет - и новый страх…
И иконы - в углу, и беззвучно попросит Бога
о других, незнакомых ей сыновьях.